tabula rasa

¿Qué especial privilegio tiene esta pequeña vibración de nuestro cerebro que llamamos ‘pensamiento’ para que tengamos que constituirla en patrón y modelo de todo el universo?

Dialogues Concerning Natural Religion
David Hume

poesia_moderna

 

¡el tamaño de su biblioteca!
sentí celos y le di cabeza al asunto
claramente todo estaba apurado
desde que tenemos consciencia
de que el tiempo atrapa todo
de que comprime los eventos
de la historia y biografía
en un nudo que nadie loga descifrar
el tiempo es terrible pensé
pero pronto volví a ver los libros
de colores mate rojos verdes grises
abarcando siglos antologías metafísicas
líneas geométricas fuerzas físicas
líneas prístinas de poesía
líneas genealógicas de héroes
líneas de líneas en párrafos de párrafos
todo lo que sabemos de todo
de lo que podemos saber
describiendo anotando explicando
el fenómeno incomprensible de la vida
en un planeta único y efímero,
miraba volumen tras volumen
el olor a madera me mareaba
y el dueño con su risa
espantosa sus labios púrpuras
de vino y vicio
y hablábamos del pensamiento
como si fuera un instrumento prehistórico
hablábamos del humano como si fuera apenas
un lunar en la piel del universo
hablábamos de la muerte como si fuera
la única verdad que vale ser contada
fui al baño
hubo silencio
y sentí una cierta felicidad
al no poder entender
de que se trata
esta vida.

 

Poesía Contemporánea

momento lineal

poesía_absurda

Entender algo
ha sido una educación hacia la muerte,
destino o ‘fuerza’ – esa magnitud física –
ha hecho mi visión
una piel sobre todo lo que ha perdido descripción,
es decir, siento las superficies sin saber qué
o quién cruza mi horizonte de escalofrío.
No tengo miedo presentar al mundo una incoherencia,
así empiezan las construcciones,
imagina construir algo con la materia prima de la mente
y depositar esa invención en un ciclo sin fin.
Los objetos por lo general afectan sus alrededores
pero cuando le robe al mundo su símbolo
ya verán
una lenta emanación careciendo propósito
y contorno.
Rara vez me interesa terminar el día diciendo
‘la multitud de partículas se irán alejando
para dejar la distancia vacía entre el acto
y la verdad’
más bien, cierro los ojos
sin decir nada
porque la eternidad siempre ha sido
una angustia incómoda en el núcleo
de la vida.

 

Poesía Contemporánea

lo que el hombre ha creído ver

El poema creado es un poema en el que cada parte constitutiva, y todo el conjunto, muestra un hecho nuevo, independiente del mundo externo, desligado de cualquiera otra realidad que no sea la propia, pues toma su puesto en el mundo como un fenómeno singular, aparte y distinto de los demás fenómenos. Dicho poema es algo que no puede existir sino en la cabeza del poeta. Y no es hermoso porque recuerde algo, no es hermoso porque nos recuerde cosas vistas, a su vez hermosas, ni porque describa hermosas cosas que podamos llegar a ver. Es hermoso en sí y no admite términos de comparación. Y tampoco puede concebírselo fuera del libro. Nada se le parece en el mundo externo; hace real lo que no existe, es decir, se hace realidad a sí mismo. Crea lo maravilloso y le da vida propia. Crea situaciones extraordinarias que jamás podrán existir en el mundo objetivo, por lo que habrán de existir en el poema para que existan en alguna parte.

 El Creacionismo (Vicente Huidobro)

poesia_Creacionismo

 

Hay palidez tremenda
desdeñada desde cielo
como olvido vestido de un
color apagado en el tiempo.

Hay días amontonándose
como vidas sobre la columna
de la flor y su memoria
de agua triste callada.

Hay esqueletos en fila
demostrando como cada idea
tiene el dolor como carne
sobre el vacío como hueso.

Hay figuras rojas temblando
al desvanecer bajo un sol
que se confundía con el calor
de la guerra.

Hay más existiendo para
abarcar en la marcha cuyo
motor es ritmo de pura
noche estrellada.

Hay secretos acompañándose
porque adolorida está la verdad
al madrugar en una montaña
la creación sin alas.

Hay lividez a las seis
de la tarde cuando el pensamiento
es una campana dándole raíz al
trueno sucio en tierra.

Hay cantos que queman
que dejan la sangre
bebiendo crestas de fuego
que el mundo no ve
desde su esquina de humo.

 

 

Poesía Contemporánea

una sola flor

una_sola_flor

los pájaros mueven sus alas
como lenguas entre la niebla
allá afuera

la mujer se hace campana
y el hombre aeronata en el agua
gira detrás de una sola flor

apaguen las luces
que la tierra hierve como fruta
sin perfumar su memoria,

alguien acaba de morir

el silencio avanza
intruso en el destino
humano

 

Poesía Contemporánea

en busca del otro

la_vida_humana

Hay un incendio negro,
las llamas dan dolor
porque son lenguas
con filo de sombra

hablo de la muerte,
lo que encierra la vida
entre el humo y tanta ceniza

soy el único que cruza
la calle y grita
con ojos alarmados:
no puedo más –

anoche vi un joven
pantalones tallados, mochilero
pelo largo y una
mirada extraviada

sus ojos eran cristales,
grandes lupas adivinando
la distancia entre todas
las cosas

estaba drogado, solo
en una esquina de
Christania

es valiente, pensé
un verdadero poeta sin rumbo
disipando la experiencia
en canales de trance y color,
pequeñas escenas
de sabidurías centelleantes

empecé contando de la muerte
y ahora de un joven
que acepta la muerte
como se acepta la luz del alba

lo voy a ir a buscar,
ese poeta que ve la poesía
y nunca la escribe

voy a buscar
ese aventurero
que sabe de la muerte
y descansa tranquilo
bajo una sombra de árbol

voy a hablarle
y decirle,
tomémonos unos tragos
y alejémonos de los muros
que en vano esconden
el misterio

llévame, le diré,
al refugio de tu silencio
y miremos como
esta vida es una
profunda caída
sin recuerdo.

Poesía Contemporánea

un martes

un_martes

Un martes.
De sol –
la vida
puesta como luz
sobre el hilo
de un río,
alejándose en flora
llegué a ella como
reflejo de pájaro
en su azul torbellino.

Me senté. Afuera
de la universidad
a ver la luz del día
torcerse en ráfaga
de azul y de azul
a celeste.

Leía el escepticismo
de Santayana
y tenía el busto
de Bohr
oxidado a mi izquierda.

Era una tarde, liviana
despegándose de la ciudad
a una altura de ritmo –
brillaban los techos
como extinguiéndose
de plena alegría.

Era martes.
O tal vez esencia.
Cuando me senté
a contemplar la nube
esfumarse tan lejos
de las palabras.

 

Poesía Contemporánea

Insomnio

insomnioNo puedo dormir
hasta multiplicar
la definición del mundo

hasta tejer una ilógica
estructura de fluctuación

hasta verter el proceso
dentro de un circuito
inmensurable de descripción

el mundo se está haciendo
en un gesto automático

no puedo dormir
hasta que embarre
con inteligencia
la marcha incomprensible
de su función

no voy a dormir
hasta que despelleje
la esencia de su
corteza de imagen

el mundo está pronunciando
sus cálculos
con un acento de agua

no voy a dormir
hasta que remoje
cada palabra
en ese cauce de ensueño

Poesía Contemporánea

(léase humano)

vacio_humano

El hombre (léase humano)
es una figura
confundida por la luz
se puede decir que es
un látigo de humo,
fuerza y evanescencia.

El hombre es un golpe
duro sobre la tierra
dejando atrás un eco
invisible y casi triste.

El hombre recoge
un puñado de tierra
y le dice, eres
mi única razón.

El hombre
ha aprendido
solo una cosa
de la historia:
cómo esperar

El hombre (léase humano)
espera que llegue
la señal para dejar
de ser hombre.

El hombre
no ve el hueco
pero lo siente.

Lo siente.

 

 

 

Poesía Contemporánea

yo no sé si he nacido

suaves_siglos

El sol se acostó
en mis venas
era una fruta agridulce
que entró en mi sangre
e hizo espuma en
mi consciencia

yo no sé si he nacido
o si estos son apenas
campos de gestación

el día deja caer
su luz como un vestido
sobre el tronco desnudo
de mi vida

pero yo no sé si he nacido
o si son orillas de zafiro
en las alas del instante

la noche se abrió
erizó las sombras
entre los minutos
y parpadearon las tierras

¡yo no sé si he nacido!
o si es que son tan suaves
los siglos que cruzaron
el olvido para llegar
hasta aquí.

Poesía Contemporánea

si soy sombra

si_soy_sombra_poema

si soy sombra
cuyo cuerpo es préstamo
una mínima superficie,
gris y engañada

reflejo de fragmento
clavado en una inmensa
caída.

soy cosa débil
de costra
o transparente espesura

mi destino es esperar
dentro de una cintura
de luz
y fundirme
con la ausencia.

si soy sombra
el corazón
habita el rincón
de madera, piel o calle
sin adhesión
transita como racimo
desgranando pétalos
de aire

si soy sombra
sé nada más
de un baile hueco
de flacas mutaciones

si soy sombra
mi infancia es distancia
voy como
humo senil
que deja la juventud
del fuego

si soy sombra
desvanecer
será simplemente
sembrar una luz
blanca debajo de
mis difusas huellas

si soy sombra
quiero ser la boca
que traga la luz.

 

 

Poesía Contemporánea