El viento de la zozobra
se acercó repentinamente
tal como predijo la
meteorología del luto
salió de la boca
de un profeta listo
para quemar los dioses
como la aguja que pincha
la piel y el centro del universo
el viento, con cara de Guillermo
nos entregó una ducha de palabras
sin puntuación ni pausa
evitando confundir
su dialecto
con la imperante realidad
de lo que muere diariamente.
Mira o si quieres
regresas de donde viniste
el hecho es que algún día
en la calle o un baño público
podemos llegar a hablar
me lleno de ese verbo
que ni dios sabe pronunciar
y por causa de que
a alguien se le ocurrió
tildar las vidas
me toca vivir con las cosas
todas las cosas
que entraron en nuestra
vida como inmigrantes sin visa
ahora tengo que llevar
las horas con la indecisión
adivinando si esto es poesía
o la más pura locura
mira, que las experiencias se mutaron
ni te conocí
y si tal vez se materializa esa dimensión
donde un yo y un tu
logran intercambiar un par de gestos
justo ahí o en décadas siguientes
sustraer o dividir
quiero saber que otras palabras
le hubieras dado
a la vida que nació
sin palabras.
Nuestra corta existencia
se acorta con cada nueva palabra
elogiada en la punta del lápiz
se encoge el desfile de formas
con la longitud de otra ambigüedad formada
y, aun así, podría seguir repitiendo en cada nación
cada lengua
el canto de mi desesperación
repitiendo las agonías
declarando entre húmedas orgías
el himno de la noche antigua
“estoy solo y voy a morir”
irreducible aspecto de la mortalidad
entre los hermosos cadáveres
que ríen, celebran y viven el día –
así vivo también, pero moriría
al final de una interrumpida oración
haber vaciado un sinsentido de sustantivos
al hueco podrido del universo
Beyond Language 
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