la piedra inocente
sin obligación
una muestra
perfecta
de función:
anhelar… nada
poesia contemporanea
el desabrigo
Qué son las manos
si todo se debe abandonar
qué es la mente
si todo se debe olvidar
mi vida se mueve como corriente
en vertiginosa caída
desbordándose en ilógica tristeza
rugiendo como león herido de bala
ya se siente la muerte
intento ver el polvo levitando
al centellear en este último rayo de sol
la belleza abre un portal
un punto de luz
en el centro
de la negra existencia
ya se siente la muerte
como una larga lluvia
sobre el mugriento
corazón.
\Poesía Nihilista
tenemos que morir
Tenemos que morir
pero me pregunto
si será con ojos ensangrentados
mar y martillo en estómago
con los dedos atorados en la rubia noche
la boca blanca llena de zozobra oval
la lluvia hecha roca en el ombligo
con las uñas negras como espejos negros
lunas de fuego entre mis pupilas
y ese sol de hambre desde mi sueño
tenemos que morir
pero paso pensando
en el teatro
la última escena
bella, inconexa y loca
sin consecuencia
ni causa
alguna
\Poesía
yo no nací
yo no nací
yo sembré una mano
en tierra húmeda
mucho antes de que habían manos y tierras;
los dedos formaron una cúpula
comprimiendo los elementos
hacia el calor en pleno núcleo del puño
solté la tierra
su fuerza
y no nací
yo no nací
me cubrí con atmósfera
me vestí de dimensión
me torné arabesco
pero no nací
yo nunca nací
contemplé
estructura y símbolo
con su aura de vibración
en esta esfera
de intangible sensación
cerré la mirada
la hice caer en abismo
la gota de mi
ser
porque
yo no puedo
nacer.
Poemas
al desnudo
el desnudo
bajo mirada constelada
pulmón comportándose
como ley
natural
quietud
manifestación de la
gestación incolora
rocío en la hebra
del pensamiento
cayendo
roce con el silencio
debajo de sus plumas
concentradas
el desnudo
tendido
dándole dimensiones
a lo primordial
soltando las riendas
de las misiones
del mundo
apertura
como órgano desnudo
envuelto en existencia
al desnudo
con épocas y
ocasos –
Poemas
sobre la pintura
tenía el color del zafiro
chorreando de mi dedo
mi intención era el círculo
engendrar una costra elíptica
inflar un cráter de textura triste
en esa circunferencia distribuir en espiral
el garzo color del tiempo
padecer de una atracción
a ese centro deplorable
hacer cerúleo frenesí con la línea
vertiginosa de la
creación
anatomía del alma
Dónde está el alma
es el movimiento fugaz de una hoja
es la idea enterrada bajo el sonido de la muerte
será la cordillera que descansa bajo la nube intocable
será el alma una acumulación de sueños
en la órbita más cercana al corazón,
un goteo
sumando en creciente dimensión
sumergiendo pacientemente
las partículas de tiempo
que se revuelcan
en mi soledad.
sin título
sabes
cuando andas solo
se escucha algo en el cielo
un murmullo
algo de movimiento y poco de humanidad
es algo de solo
de un trueno que amenaza
con ese rayo que se acerca
una voz ronca
la espera desesperanzada
escuchando
el sonido, la voz o la máquina
que cruza el hemisferio del aire,
sentado,
haciendo ideas
algo de la novela
esa obra
que explicará mi vida
y la romperá
como relámpago
entre nubes.
la mentira de la verdad
alboroto esta melancolía de nubes
olfatos inertes, noches virulentas
de preguntas y el taciturno silencio
que siempre las acompaña,
al reconocer
todos los hechos y eventos
que nunca podré
corroborar,
miro unas cuantas palabras en la página,
libro de historia,
cuentos de hadas,
una anécdota recontada
un dogma y una metáfora,
de repente me vuelvo,
veo atrás
el gran carril del ímpetu
que me trajo hasta aquí;
era yo ola en la marinería incesante
de vida y tierra,
una más
capaz de creer en lo improbable,
deseoso de romperse sin mucho bullicio,
en la costa perenne
del olvido.
Poesia Moderna
yo olor
temo
con dolor
es el color
todo este olor
de un rencor,
duele, es un hedor
un fervor
que he hecho pudor
puro ardor
de este sudor
cae
puro e ingenio
el sabor
un furor
esa furia del
usurpador
que llamo
yo
;
Beyond Language 
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