sobre un nuevo ideal en el arte

En qué escuela de bellas artes
enseñan a dibujar el vacío
en cuál academia se estudia
la cromatografía de la tristeza

antes de dormir
imagino ser
un pobre Diógenes
hambriento y casi desnudo
dibujando una espiral
con su índice en el aire

antes de cerrar los ojos
hundo el papel seco del pensamiento
en el variopinto sentimiento
de existir

los grandes artistas
adornan el plano pictórico
con hermoso escorzo

yo me rebelo y deposito
en un plano eufórico
los hermosos escombros

 

 

 

Poesía Nihilista

vagina

que te besé
tras nacimiento
bajo diamante
como un filósofo alegre
que olvida el dolor
en una metafísica de saliva
¿es ahí donde existe lo que existe?
o donde se olvidan los siglos
los libros la ciencia la finalidad
es ahí cuerpo contra cuerpo
cuando el tiempo se hace sudor
gemido y rubor
solo fuego unido
de dos llamas de piel
los capítulos del placer
se escriben con la loca oscilación
de un éxtasis
y todo termina gratificado – pene vagina
hombre mujer atmosfera cosmos –
en un olvido aun más profundo,
el sueño.

espiral

Que te diré,
si solo uso las palabras
que se han inventado
hasta ahora,
ocupo además una
cornucopia de sensaciones
que aun no existen
porque no existen
aun sus nombres
para identificarlas.
Ahora que me siento
a escribir a las 2am
para percatarme
que no hay que
escribir nada más.
Habrá, eso sí,
algún día
que desligar
las emociones
de las palabras,
vivir como alma cruda
expuesta al sol.
No inventé el reloj
y los minutos son 60 pestañeos
que heredaron los griegos
de los babilónicos
y ahora que voy a ser padre
de mil horas de libre albedrío
todas corriendo por las calles
y, de vez en cuando, sentadas
en la arena tibia
de una caja para niños
en el patio trasero.
Empiezo a dibujar
un círculo sobre círculo
como si el universo
fuera un monstruoso
espiral que se comiera
a si mismo.
Estas palabras me
ayudan cuando sirven
de cobija y generan
un cansancio
suficiente para
desconocer el
conocimiento
que se ha de morir.
Ahí está la conclusión:
Sí, moriremos tu
y yo como
dos vagas figuras
empujadas al guindo
de un sueño – igual de profundo
pero más negro –
que este
en el que
vivimos
ahorita.

Poesía Nihilista

con los pies en la tierra

¿no es filosofía
mover la mano
sobre las cosas
y sentir
sensualmente
la superficies
como la piel dura
de una ilusión

no es religión
buscar la apertura
entre un segundo
y una eternidad

no es poesía
observar la vida
para contarla
como
una realidad que no
pudo suceder
de otra manera?

Poesía Nihilista

sobre la sal

 

Imagino
tus senos
entre
los colochos de la alfombra
rendidos
en su gravedad
como dos sensaciones
de temor

imagino
que toda imaginación
es apenas
un suspiro
de lo
eterno

y

debe haber
un instante
aun vivo
donde se pueda sentir
el origen de la totalidad
como un grano de
sal en la punta
de la lengua

así que
deseo dejar
mi saliva
correr
como un río
de sal
entre los valles
de tus pechos

siempre y
cuando
el deseo
sea solo un pájaro
en la altura
lejana

y

vivamos
como piedritas
enterradas
en la tierra

ya que vivir
es como dormir
con un sedimento pesado
sobre nuestras
pieles
inexplicables.

 

 

PoesíA NIHILISTa

la verdad. . .

la verdad poema

 

Me muero por saber
si la verdad ya murió.

Si hubo una vez
cuando
la verdad emanaba
de la creación
como una dulce y espesa luz
donde todas la cosas
se revolcaban.

Si habrá sido
un perfume
de anchos dominios
difundiéndose
como un beso
sobre los labios
del cosmos.

 

Me muero por saber
si la verdad aun se puede ver,

ahora que las palabras
lo eclipsan todo.

 

 

 

 

Costa … orilla …. litoral


Costa
orilla
litoral
trazado en mi angustia
con aguas de cielo
apaciguando la roca
de mi tristeza –

costa
orilla
litoral
atravesando la idea
de mi existencia
con aguas de salubre soledad
reventando contra la roca
de mi propia imposibilidad

costa
orilla
litoral
forma de culebra
en la arena de mi iglesia
con aguas de semillas
sembradas en la roca
de mi dios artificial

costa
orilla
litoral
colocado como una verdad
en la cruz de mi pensamiento
con sus aguas de ave
en el vuelo de la roca
que golpea mi corazón
como una profecía
de ensueño

costa
orilla
litoral
de mar rojo acostado en el
sentido de mi piel
con aguas de azul parpadeo
apretando la blanca roca
de mi negro ser.

poema 17.8

Del movimiento a la vida

La capa amplia del árbol
la gota de fuego del semen
y las estrellas que viven como obras de aire
que nos rodean como pequeños ojos
de transparente
movimiento en la invisible selva
del deseo, la bolsa negra
en donde en aleatorio barajeo
se mueve destino y sueño
como impulsos de un ciego
amor a la vida.

Poesía Nihilista 2011

el proceso

German Bunkers Denmark

Estoy naciendo –
del nebuloso bunker
de cruel manía de risa
mis ojos son todavía ostras de pétalos suaves
semiabiertos con chispa rosa de olor
estoy siendo creado –
por hombros de cielos a primera luz
por las cuatro palabras del viento
por la mirada caída del mar temblante
estoy emergiendo –
con vestuario fecundo del desierto sobre mis pieles
el semblante de roca busca atenazar su agua
construyendo el esqueleto desde las raíces de un silencio
estoy en transición –
de cascara de vidrio a unas alas de trueno
de átomo partido a civilización de abrazos

hoy dejo de ser mancha negra en el ocaso
para turnar azul como la mística sal del cielo.

A quick translation:

I am being born –
from nebulous bunkers
and cruel frenzy of laughter
my eyes are still oysters of soft petals
half-open with rosy flint of scent
I am being created –
by shoulders of skies at first dawn
by the four words of the wind
by the fallen gaze of trembling sea
I am emerging –
with the fecund clothes of the desert over my skins
the face of rock seeking to pinch its water
constructing the skeleton from the roots of silence
I am in transition –
from husk of glass to wings of thunder
from split atom to a civilization of embraces

today I cease being black stain in the twilight
so as to turn blue like the mystical salt of the sky.

Poesia 2011

perdido

Sol solitario

Perdido, conscientemente
construyo el humo
en la atmósfera aleatoria,
he visto
la membrana voraz de lo bello
no hay compañía
en esta demasía trasversal –
no sabemos cómo existir,
en el difuso rumbo del lenguaje
hemos dejado los remos
a la deriva;
ahogado hoy o mañana
espío en fragmentos
solitario y
extraviado
los gestos del ocaso. 

Poesia