En qué escuela de bellas artes
enseñan a dibujar el vacío
en cuál academia se estudia
la cromatografía de la tristeza
antes de dormir
imagino ser
un pobre Diógenes
hambriento y casi desnudo
dibujando una espiral
con su índice en el aire
antes de cerrar los ojos
hundo el papel seco del pensamiento
en el variopinto sentimiento
de existir
los grandes artistas
adornan el plano pictórico
con hermoso escorzo
yo me rebelo y deposito
en un plano eufórico
los hermosos escombros
La luna se fugó
para hundirse
en mi copa de vino.
Una araña
se arrastra
hasta mi mente
sin el arcoíris
de su cristalina
telaraña.
La luna
La araña
Mi alma
Van todas
a la estación
de tren
a fallecer.
Vagones vacíos
salen al horizonte
uno lleva la luna
otro la araña
el último lleva
mi alma.
En silencio.
Ninguna
vuelve a ver
atrás.
A un paso
la esquina
la pupila con luz de semáforo
poco tránsito en la calle
niños con dedos al aire
una sombra de cuero sobre la mujer
nubes como plumas al viento
horizonte o nimbo
la impresión seca
una mancha en el vaso de mi memoria
anduvimos a pie
por el bario de piedra
miramos al cielo
la laguna roja del sol hundido
vivimos – decimos – vivimos
como un murmullo
en el lento crepúsculo
casi
quedo acostado
en la acera
porque si
ahí
me duermo
dormiría para siempre
recordando los pasos
anónimos
de todas las épocas
resucitando la lluvia
y la sombra
que alguna vez
cayó en esta
acera
porque si
ya estoy cansado
de ser función
podría ahora
reposar
como una cáscara
de banano
sobre el pavimento
o goma de mascar
sin más sabor
callado estaría
sin estorbar
en un óvulo
negro y plano
sobre esta
acera.
PoesíA NIHILISTa
Seamos francos
dejemos las cosas claras
limitémonos a lo sencillo
veo en tu boca
un cine de lunas y tabús
mi lengua se arrodilla
sobre el colchón de tu labio
no pica, no muerde
deja un rastro imperceptible
como una serpiente que
viaja en arena dócil y negra;
dejo saliva como miel, secándose
en tus mejillas de cal –
me acerco a tus orejas rojas
y en voz húmeda te digo:
nada existe
te quedaste dormida
con una sonrisa de paz.
Al centro
no le cabe
nada
aun así
se impregna de tristeza;
el perímetro
viene y va
inútil como una mosca
que recoge partículas
de mierda
en sus aleatorios viajes
en un campo;
la periferia un sinfín
y el centro oculto
bajo la piel de la lágrima.
He sentido la tentación de existir
como oblicuas huellas de negro misterio
sobre el manto callado de un desierto
he sentido la necesidad de desaparecer
bucear el océano diáfano de la muerte
en busca de sus corrientes de ágil reposo
he sentido la clandestinidad del alma
se mueve como aguja de segundo
sobre el límpido círculo del silencio
he sentido la obra del olvido
como gotas de alba en el cristal
de mis ojos cuando contemplo la verdad.
… sentado
como una piedra
que espera su destino
implacable
escuchaba el aullido
aterrador del viento
su melodioso grito
de desesperanza
meditaba
donde habíamos fallado
con cual antigua ilusión
chocamos e hicimos
parcelas del ser
era de día
el cielo claro
como una boca de fuego
me atraía hacia su infinito
pobre alma, decía
sumerja en total misterio
robando del tiempo
un trayecto confuso. . .
¿qué soy?
cómo me describo
sin palabras
cómo me entiendo
sin el pensamiento
cómo me defino
sin la definición
¿qué soy?
antes del verbo
lejos de sustantivo
cómo me estudio
sin la categoría
cómo me observo
sin ninguna instrucción
¿qué soy?
cómo me enseño
a mirar sin hablar
a respirar sin pronunciar
cómo atisbo
la existencia al desnudo
antes de que se abrigue
de su ficción
cómo desisto
mi insólito nombre
para volver a la virgen matriz
¿qué soy?
antes del amanecer
cuando duermo sin soñar
párrafo en blanco
luz entre luz
silencio abriendo silencios…
Beyond Language 
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