Un clavo que me recuerda la tierra,
dura, punzante, clavada en la nada.
Es noche, la noche no tiene mapa.
Aquí han nacido y se han ido
como olas, olas despacio viajes
en la sed de mundos. Algo
sucede, apenas entra al pecho
se hace un devenir .
Queda atrapado en la industria
del olvido, doy mi mano
al minuto y me lleno de vértigo.
Una candela que me recuerda la tierra,
titileo, crepúsculo ardiendo en la memoria.
Debo nacer antes con ayer alto
de mujer.
Y hombre tal vez era elegir nombre
de esperar.
Campo lento quizá vida ilumina
ancla moviéndose.
Anticipar necesaria piel abrazar fe
durmiéndose.
Debo aclarar después brazo de luz
en la cama.
Y humedecer vasta sensación con propósito
acabándose.
Ley desde silencio con vehículo
atento en ala.
Aparezco soñándome viviendo inmensa exactitud
imaginada.
Debo nacer pronto con mañana puesto el nadir
en músculo vertical dilatándose.
los pájaros mueven sus alas
como lenguas entre la niebla
allá afuera
la mujer se hace campana
y el hombre aeronata en el agua
gira detrás de una sola flor
apaguen las luces
que la tierra hierve como fruta
sin perfumar su memoria,
alguien acaba de morir
el silencio avanza
intruso en el destino
humano
Anocheció
y fue nacimiento,
el rojo me rozó
con su ligero grueso,
palpitando las estrellas
corren como sangre
en el tiempo,
siempre
transitó el universo
por fuera de mi ventana,
cargado de novela
e ímpetu iridiscente,
noté que mis ojos
se me escaparon
como dos canicas
para caer en el fondo
del origen.
Nadie
lee un poema
para calcular
cuantos minutos
le quedan por
vivir.
Nadie agarra
una estrofa
y se la amarra
como una corbata
para ir a casarse
con la luna.
Nadie
entiende que la metáfora
es un puente, sino ya
habríamos cruzado
la noche con sus mil
peces de luz.
Nadie
le abre los ojos
al verso,
para no quedarse
ciego con el fulgor
de su dolor.
Nadie
lee un poema
para no morir
sabiendo que no
sabía nada.
El mundo se ha hecho invisible
y lo veía venir.
Por eso he dejado esta nota
flotando en el aire.
Y no se asusten,
que fue mi intención
quedar en péndulo
cuando me ahorqué
con una soga
atada desde la esfera
de una antigua estrella.
Hay un incendio negro,
las llamas dan dolor
porque son lenguas
con filo de sombra
hablo de la muerte,
lo que encierra la vida
entre el humo y tanta ceniza
soy el único que cruza
la calle y grita
con ojos alarmados:
no puedo más –
anoche vi un joven
pantalones tallados, mochilero
pelo largo y una
mirada extraviada
sus ojos eran cristales,
grandes lupas adivinando
la distancia entre todas
las cosas
estaba drogado, solo
en una esquina de
Christania
es valiente, pensé
un verdadero poeta sin rumbo
disipando la experiencia
en canales de trance y color,
pequeñas escenas
de sabidurías centelleantes
empecé contando de la muerte
y ahora de un joven
que acepta la muerte
como se acepta la luz del alba
lo voy a ir a buscar,
ese poeta que ve la poesía
y nunca la escribe
voy a buscar
ese aventurero
que sabe de la muerte
y descansa tranquilo
bajo una sombra de árbol
voy a hablarle
y decirle,
tomémonos unos tragos
y alejémonos de los muros
que en vano esconden
el misterio
llévame, le diré,
al refugio de tu silencio
y miremos como
esta vida es una
profunda caída
sin recuerdo.
Hace 10 años
soñaba con ser
un gran filósofo
soñaba construir
un lazo tan abstracto
que decoraría el mundo
con el nudo
de mi explicación
soñaba alzar la ficción
a la altura de la ciencia
y la matemática convicción
para declarar que todo
era una grandísima alucinación
soñaba con revelar
la absoluta similitud
entre la hazaña de la civilización
y la inercia de un peñón
soñaba hasta con desvestir
la teoría de su símbolo
para ver la verdad
en un crudo pulso de vida
hace 10 años
soñaba con ser
un gran filósofo
pero perdí la confianza
en las palabras
y me hice
poeta.
Un martes.
De sol –
la vida
puesta como luz
sobre el hilo
de un río,
alejándose en flora
llegué a ella como
reflejo de pájaro
en su azul torbellino.
Me senté. Afuera
de la universidad
a ver la luz del día
torcerse en ráfaga
de azul y de azul
a celeste.
Leía el escepticismo
de Santayana
y tenía el busto
de Bohr
oxidado a mi izquierda.
Era una tarde, liviana
despegándose de la ciudad
a una altura de ritmo –
brillaban los techos
como extinguiéndose
de plena alegría.
Era martes.
O tal vez esencia.
Cuando me senté
a contemplar la nube
esfumarse tan lejos
de las palabras.
Quién borrará la vida
para iniciar un nuevo
lamento. Todo
ya sucedió. Yacemos libres
debajo de campos
amueblados con rocas
y huesos. Esperando
el clímax de un ciego génesis.
Ahí entre polvo
quedaron sabidurías
hambrientas de más.
Quién fue el último
en ver la sombra
hacerse ala hacia luz.
El filo blanco del infinito
arrugándose en rojas
sierras de horizonte.
Quién fue el último
en ver la tierra
con ojos de microbio
y cantando con todas
las lenguas de las eras
un adiós
al camino.
Beyond Language 
You must be logged in to post a comment.