Come
swing like a pendulum
then fall
squash me like an ant
dead, beat, microorganism
could all the volumes of metaphysics
misconstrue this fact?
let it out
you are the entire nothingness
that ever was
you are everything… that’s gone
wrong.
Los hechos de una noche
A lo lejos
todo se ve
como una silueta
ante la luz de una rosticería
sombras que pretenden ser hombres
anaranjados que suelen ser cigarrillos
ya que, por alguna razón
dejan las luces del primer piso
encendidas
el pavimento es plateado
negro está el cielo
ante la fosforescencia tenue de ciudad.
Mientras me muerdo las últimas puntas de mis uñas
camino unos cuantos metros
(no sé cuantos, pero todo se puede medir en metros)
paso por dos botellas
una amarillenta, pero no es mostaza
es algún espray para el pelo
la otra es rojiza, pero no es kétchup
es una bebida como el Hi-C pero alemán o europea
luego me acerco a ese lugar que nos gusta llamar “fantasía”
es un bar equis, cerca de la casa
con atmósfera fantástica
la bicicleta queda acostada contra el 45
su asiento, me di cuenta ahorita, dice logic
“lógica” en inglés, y mire usted
no dice ahí mismo en la pared
Logic, con un signo de interrogación.
A lo lejos, una luz verduzca
suele ser un semáforo peatonal
una señal
¿para el desenfreno?
–
Al ingresar al bar o ‘lounge’
pido una cerveza por ser lo más barato
no ocupo más porque estoy bastante ebrio
pero la inercia de mi; ¿reconcilio?
mi mundana nostalgia
exige un desahogo continuo
una anécdota más, entre más ambigua mejor
Vivaldi resuena en mis oídos, ya que traje
mi propio iPod, ¿No estoy prostituyendo la poesía?
Al fin me atrevo a mirar alrededor
qué esperan ver, milagros o groserías
nada, bullicio, reflejos, deseos, cansancios
humo, cigarrillos, carcajadas inauditas, voces
candelas, miradas extrañas, brindis, cervezas
locura y un cierto amor a la entrega del momento.
Tengo que perderme un segundo de este baile sentado
para ir al baño, orinar, veo esa cerámica lista
para el chorro de cualquier hombre, me detengo
y digo en voz alta, yo soy cualquier hombre
pues orino, y salgo sonriendo.
Cuando regreso a mi solitaria mesa, la cerveza
fría y venenosa
hace de las suyas
¿cuál estación de Vivaldi es esta?
¿ cuál efímera noche llamaré ayer o anoche?
Me tomo el pulso y esta descansado
confieso que me da cierta pereza ver gente
esos ebrios sin poesía, esos delincuentes
de la intoxicación.
Por supuesto, con esta última línea
me volví loco junto a Vivaldi
y es posible que me dejé llevar
donde la locura no tiene límite
entonces surge en mi el afán a la objetividad
detengo mis rebeldes impulsos,
respiro profundo
¿Qué veo?
Estoy sentando contra la pared
a mi izquierda cuatro mujeres fumando (cigarrillos)
a las once, se sienta una pareja recién llegada
a las doce, dos hombres mayores (que yo) con anteojos ambos
a la una, un hombre va al baño
a las dos, dos hombres y una mujer cansados pero no ebrios
a las tres, sanguijuelas buscando coito
a las cuatro, y cinco, nada, el resto es pared.
Por alguna circunstancia no notable
cambié la música y ahora escucho rock
desgraciadamente tuve que ir al baño en esos momentos
en ese momento de ímpetus hice girar mi pene de forma inadecuada
lo que resultó que mi jeans terminaran notablemente marcados
con esos líquidos, que no tienen otro nombre: orines.
Regresé a mi solitaria mesa a relatar este relato
un hombre de pelo largo hace un baile extraño
exclusivamente justo al frente mío
pero luego se va con una sonrisa
¿se están burlando del poeta borracho?
De todas maneras, tenía que cruzar mis piernas
para poder secar esos indeseables orines
cambié la música al que dice,
“es el siglo veintiuno, es el siglo veintiuno”
estoy vivo.
Algo dice adentro que debo irme,
no sé qué hacer.
Una más de mis canciones, una más
aunque esta vela enfrente fluctúe
y me voy – vivo cerca
estoy cerca,
esa fantasía
ese sueño,
ser libre,
ser total,
ser uno
ser feliz,
está cerca.
numbers and illusions
The desert
the streets are made of sand
crumbling tombs, atoms
they are disintegrating
sidewalks and numbers
bleached, ambiguous
some street signs
echoes and hallucinations
this urban hell
streets turn into cities
cities into graves
graves into civilizations
worlds into multiple voids
this is not philosophy
but it tastes like it
I, you, us
in a substance
quite unknown
still unidentified
that is the illusion of knowledge
secrets and denials
to become confessions
of the upcoming third millennia
when you are the tip
no longer the base
you fall
fall you disappear
in quiet intangible
sleep.
Awake or not
wave upon wave
silence within silence
void delivering avoidance
what is the word
for the miracles
that keep us alive.
Barely Geometrical
So, I’ve been trying out various styles and tecniques these past few months.
The vague idea behind all the recent paintings is ‘barely art’. A self-deprecating allusion to the artwork.
Here’s the latest, more abstract, inspired by a sentence or two of an essay of Aldous Huxley I was reading.
Visit my page with some of the world’s most famous modern art paintings.
La espera
Para empezar un fragmento
me gustaría citar
otro fragmento
dice:
Dame una gota más
de esa dulce incertidumbre
solo se nutrirme de lo ambiguo
Me quedé esperando,
al despertar con penas
logro abrir dos párpados
(hechos de piedra meteorológica)
dulcemente quedarían
cerrados, creando puente al sueño
resisto y sigo esperando
“se me acaban los días”
el instinto de muerte
pero igual sigo esperando
termino de trabajar
ejercito algunos músculos
regreso al orgasmo inagotable del comer
pero aun así, sigo esperando
para las diez de la noche
cuando la botella de vino espumante
se hace inevitable
miro arriba – alguna estrella
al frente – a una calle
abajo- una colilla de cigarrillo
una, dos, tres, cuatro
copas,
algo adentro se embriaga
pero miro con vista muerta
y formulo:
¿Qué estoy esperando?
Finis
Vivir y morir
entre
un siglo más sin moralidad
un milenio más sin religión
una tierra más sin sobrevivientes
un vacío y una nada
entre cosas y aburrimiento
conviviendo con asombros y contorsiones
la vida . . . hoy
cae como la capa de un hombre insignificante
es el escudo de un hombre derrotado
la muerte . . . ya aquí
es una marea sin fin
un revoltijo sin color
la Nada y el Todo
juntos y solitarios
nuestra casa y nuestra tumba.
true living
What I call true living
is found at the periphery of all modality
after a week of uninspiring tragedies
petty, yes
small unrecognizable anxieties
a tiny indulgence
like a return to a temporary home
that is true living, to say
“I am a great sufferer”
and drink the bottle
to curse the others
after a nagging narcissism
pretends to obliterate a reason
to go on breathing.
That is true living
to hold tight to the street
wayfaring, intoxication
denial
a great wide hole
alive alas
at the bottom of any common asphyxia
true living
is the edge
the final wound.
Hope on my hair
Hope slithered down the wall to my left,
she had two long antennae and whoosh
she jumped on me or so it seemed
at first I couldn’t tell exactly where she landed
my left thigh was my first guess, but looking closely
she was not there. Finally, I saw her
not on me, but at the base of my office chair
playing, gliding from one side to another,
I raised my sight to keep writing this, now
I look down again, Hope is gone.
I look around, she moves swiftly and likes to fly
she is green and fragile like a crystal, so I am wary
my clumsy feet could crush her to death; at length
I see something move, far off near the window… but
no, it’s just a fly preying on an old leftover.
So, I stand up with hands on my hips,
I look up, down, to the side, my back, my feet,
she is nowhere to be found.
I come back, write a few more lines and I spot her
next to my ear – she sits at the chair’s top,
she’s playful and hops on me
she is walking all over me, it tickles.
After a while she seems to settle on my mess of a hair
I can feel individual fibers twitch at each of her steps
where will she go, I imagine you asking,
into my ear, into my skull?
I’m going leave her alone, playing, wandering atop
my jungle hair.
I will probably slowly forget her, get accustomed to her
pranks and romp. One day, tomorrow perhaps,
a gushing wind will break my gloomy meditations
and I will, in shock, gently touch my hair
to find Hope,
still sitting there.
My mirror
What was it that you said?
am I still not inaccessibly alone
imagining hordes of men and women
conjuring movements of civilizations
as the smoky characters of a dream
as the twisted story of a hallucination
is that your echo by the candlelight?
how can a voice enter this airless chamber
in the skintight solitude of my nullity
corner
my acute angle
a point without length, without breadth, without breath
breathe, did you say?
where comes that voice
the invisible companion
hidden behind layers of insensitivity
how can something delicate survive
near my poisonous skin…
am I still not alone
dreaming worlds and stars
are you there,
my mirror, my love?
Photography: a view of Pergamon Museum Berlin, Germany
Impressive, monumental, Pergamonmuseum or Pergamon Museum, in Berlin has one of the finest colossal “debris” from the ancient civilizations of Greece, Assyria, Babylonia, and the Mesopotamian cultures.
Here’s a photographic visit to this famous museum.
Pergamon or Pergamum Altar:
Miletus Market Gate
Babylonian Ishtar Gate and Hallway
Assyrian Gate Keeper and Wall Relief
The Return of the Gods (mostly Greek Mythology with the exception of Habad the Weather God)
Beyond Language 
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