La vida
es el cáliz
que los dioses
encontraron para
verter su ambrosía
y siendo yo
partícula de su vicio
me hundo en esta
fragancia de existencia
como tonelada de nada
suplicando
en mi inevitable caída
que sea yo consumido
en el vientre
de un goloso suspiro
que cruza
por los tiempos
del más allá.
el sentido
es una región
donde todo es
línea y dirección
cuando la materia
pierde
su símbolo
de cosa.
Mi siglo
es apenas
una décima década
indigestible
entre mis dientes
este año
es apenas un
centenario incómodo
atorado
entre mis uñas
mi vida
es apenas
una fábula
desdibujada
entre mis otras
ficciones
mi… mi… mi…
planes
son apenas
desesperados pasatiempos
entre los inventos
que constituyen
mi prisión.
Las noches
son
mis últimas palabras
el mirador
donde
veo la avalancha
venir
ahí
mi último rezo
antes
de la bifurcación
dos ojos
mirada fija
a lo cósmico
los dedos
toqueteando
con indiferencia
el
devenir.
No me llames
cínico
solo porque tengo
los ojos abiertos
ante la
masacre
no me llames
nihilista
solo porque tengo
mil existencias
en mutua
discordia
no me llames
pesimista
solo porque tengo
ganas de ver
el semblante del
caos
no me llames
desesperanzado
solo porque tengo
lágrimas rojas
como ríos en mi
destino.
este monólogo
no es interno
ni externo
es una línea
intermitente
aislada
que empieza
sin fundamentos
y termina sin
razones
es una procesión
de vocablos
sin sustancia
ni educación
son ideas inconclusas
teorías perezosas
juicios perniciosos
reacciones sin causa
una romería
en el mapa ambiguo
del ayer
hoy
mañana
un sonido
supino
como un eco moribundo
en la
tabula rasa
del
pensamiento.
Necesito
la mano del curandero
dedos sabios
acariciando mi espíritu
dolor tan moderno
que solo la raíz tropical
apacigua este declive
indígena de voz rítmica
dos largas colas
posol lleno de paciencia
un rezo que ruega
recorrer el cielo y la tierra
en esos ojos de negrura
todo es sacrificio
todo es bendición
dolor tan moderno
con el viento del sacrificio
las velas queman la cera
una tras otra
ya se siente el humo blanco
como una esencia
digerida
Es un reflejo
sin conocimiento
luz árida
timidez
en la superficie
producto de grises y plateados
un reflejo
con la abundancia
de lo que nunca
puedo comprender
el espejo derretido
sobre la curvatura
un antagonismo
a la irrealidad
una apertura
que le llaman
percibir.
A la hora
de la verdad
todo este terreno
espectador soy
cumbres
ecos que se extienden
como los océanos
que me separan
de la tierra preñada
el fruto
del azúcar celestial
hoy, mi propia voz
me apuñala
no hay suficiente fosas
que contengan
la sangre fundamental
que sale de mis poros
cuando estiro
mi sentido
al inabarcable dolor
de lo solitario y
bello.
Si esta fugacidad
es mi totalidad
buscaré la verdad
en la oscuridad
de mi brevedad
una soledad
bella y llena de posibilidad
una única oportunidad
para amar la ambigüedad
y componer sensibilidad
con la inexplicable actividad
de mi extraña identidad.
Beyond Language 
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