que duro
el pan que muerdo

un desamor
que llega
siempre a amar
una migaja más
de dolor

suelo clavar
una sombra
en el absurdo
hueco de la respiración

todo duele
pero está
limpio el dolor

está pulida
esta nueva
aurora
de la lágrima

¡qué piedras
más frías
son mis ojos!

!qué tristes
como los aúllos
del pensamiento
cruzan los panoramas
de la sangre!

Poesía Moderna