Las nubes son de un blanco histórico
me recuerdan el sabor de pan caliente
en mi boca, el día después de que soñé
que me suicidé
me acosté en el litoral con mil generaciones
de arenas blancas y tosca arquitectura
las cosas calzaron, eran de medida exacta
un manto me protegía del viento
no llovía pero habían nubes
no había nada que hacer
era un día perfecto como una muerte con violines
tenía el mundo tatuado en mi imaginación
solo quedaba disfrutarlo…