De lo que sucede
conozco poco.

Observo los rostros
como si salieran
de ellos mariposas
de un capullo.

Cuentan historias
de tragedias, muertes
y alegrías.

De todo esto
conozco poco.

Miro a un niño
lamiendo una luz dulce
entre sus dedos.

Un zumbido
de motor
cruza la avenida,
las mujeres ríen.

Espero
para entender.

Pero se levantan
árboles sin hojas
a un cielo
tallado con silencios.

Poco conozco
del por qué
ni cómo
ni dónde.

Casi, me digo.

En las selvas
deben haber
miles de insectos
hambrientos, comiéndose
unos a otros.

Bebo de un vaso
de agua tibia.

Debe haber un río
que corre
entre el alma
y el olvido.

Pero de esto
conozco
poco o nada.

Poesía Nihilista